VERSOS PELA PAZ

I

 

joão nasceu do amor

em seu corpo nasceu a cor

escura

pura

dos tempos antes do tempo

da cura antes do mal

do homem erigido sobre o animal.

 

marina nasceu do espanto

em seu corpo apareceu o branco

luminar

anelar

do quântico e dos cânticos

do riso e dos motivos

semente a germinar gente.

 

tainá acordou vermelha

kazu surgiu amarelo

foi assim num sonho azul:

todo mundo rodou o mundo

ciranda-cirandinha

deixe o ódio e vem brincar

na aquarela da vida

na arte dos vitrais,

preto branco amarelo vermelho

plúrimos e únicos

nossas diferenças são iguais.

TU NÃO TENS A MINHA ÂNCORA

já fui barquinho de papel

nas calmas águas de uma bacia de alumínio,

já fui canoa furada

naquela lagoa em que Narciso e Ismália

se enamoraram, ouvindo a serenata de sapos

à lua (também já fui sapo),

noutros tempos fui um cruzador

matei e morri vinte vezes,

quem sabe sobrevivi aos naufrágios da alma

apenas para sucumbir às tormentas do coração!

 

Poseidon não me quis, o sal me curou

depois dos sete mares singrei mais um

sangrei, veleiro sem vento

fui corsário, gaulês, aportei em Mucuripe

jamais fui mercante

jamais desisti de ser errante

fui, apenas fui

ouvindo dos portugueses

antigos marinheiros, as vozes mortas:

“navegar é preciso, viver não é preciso”

 

de repente, o remanso

atravessei a pororoca, o dilúvio

somente um iguapé me comporta

sou bote, bóia, iole jusante

mantenho altivo o pulsante

pulo ondas e marolinhas

extasiado, excitado, extenuado

já não sei onde chegar

- nunca soube, nunca soube

tu não tens a minha âncora

como parar em tuas águas tão tensas?

não paro, mergulho

vou em teu fundo, respiro

é por navegar que te vivo.

 

SEU DOCE OLHAR

Seu olhar doce sempre me cativou

Quanto mais seu peito encolhia

Seu ar se negava

Seu corpo se comprimia

Mais doce e plácido ficava seu olhar 

Um dia perdi um amor

E o olhar da amada sobre mim

Perdi mais...

Perdi também o seu doce e plácido e corajoso olhar 

Assim como sempre irei me lembrar desse amor

- porque todos amores são contínuos

O seu olhar doce e plácido e corajoso e terno

Sempre me acompanhará 

Agora que seus olhos foram fechados

Seu peito enfim deixou de acolher seu coração

No escuro, no frio, em minha solidão

Seu olhar doce e plácido e corajoso e terno

Eterno

Repousará novamente sobre mim.

SOBRE QUANTIDADES II

tanta coisa passou que não percebemos

tanta coisa passou, soubemos e não retemos

tanta coisa passou, sentimos e não admitimos

tanta coisa passou, felizmente nós ainda estamos

(eles passarão, eu passarinho)

 

tanta coisa ficou que o tempo não apaga

tanta coisa ficou, amamos o que não ousamos

tanta coisa ficou, o sentimento e o carinho

tanta coisa ficou, meu olhar seu olhar

(as coisas que ficam são aquelas guardadas no coração)

 

pelos dias felizes que passaram

pela alegria que ficou,

sei que demora, mas agente

ainda vai se encontrar

QUANTIDADES

Quantas palavras perdidas

Quantos olhares iludidos

Quantos carinhos imprecisos,

Quantas lágrimas presas

Quanta dor presente

Quanto amor eterno,

Quanta chama extinta

Quanta estrela longínqua

Quanta saudade descrita,

Quanta esperança tola

de apenas um cara Solitário.

.

MISCELÂNEA

veja meu olhar enxergando linfas em miríades, gotas caóticas que desafiam as Lógicas, as práticas, as intenções, chuva policromática, errática, exacerbado lampatana que percorre aterros, vive seus Erros, chora esta colisão, onde estavam o certo e acerto no átimo da concepção? sou ocasos, pretório vasto e Diletante que esconde a covardia no sarcasmo da sobrevivência, polivalência, protuberâncias, insistes? não te aturo, juro que pulo o abismo e caio em seu quintal, meu affair, meu mal, minha insistência desconstrói a questão... sou sim e não, afirmação do Tratante, tratado assinado e rasgado pelo herói, isto dói? quem queima a mão não arde o peito, sem jeito ficamos quando eu te pedi que partisse, sem se voltar para trás foi-se para a volta maior que a volta da terra e veio-me por trás, coisa que não se faz, agora sou eu quem tenho de ir, Plantado que fui aqui, vou-me para mim,  me entranhar, violar meus acessos e bolir meus desejos, Incestuoso ser, me beijo, me chupo, me cuspo, sob seus pés, ileso, saí de mim, sofri mas nasci, ainda repousa ali o carinho que tu me negastes, agora eu o recuso, uso minhas próprias penas com Pena de mim... sou assim... já disseram, não sei o que quiseram dizer, mas foi isto, foi visto, Rido, dançado, sou algo de bom que faz mal, sou orgulhoso, garboso, telúrico e etéreo, sou massa crua, sou barro queimado, sou carne Ferida, sou palavra perdida, sou tudo aquilo que me faz crer que eu seja, veja meu olhar enxergando o reflexo em linfas, distorcidas, correntes, límpidas e tépidas, não sou eu, é o rio quem sou, é ao mar que vou Pororocar, ele me entra eu o penetro, amálgama, sabia que iria te usar, afinal, o sentido disto tudo é apenas desvendar o Substantivo hermafrodita que se despiu numa página qualquer, Excitou todas as partes de meu encéfalo, do cerebelo ao falo, dos olhos à língua, esta prostituta portuguesa que nos é sem nos Pertencer...veja meu olhar, é delírio puro, deleite, Enfeite...cubra-me com a mortalha rubro-verde, é chegada a hora do descanso. final???? afinal, nada que começou no acaso termina numa trama. ria, até chorar, Ria, é minha apoteose enxergar-me em seu olhar...

CONFLUÊNCIA - OU O PARADOXO DA DOR

semana passada

difícil, solitária, egocêntrica,

quase narcisista. 
 

como diferem, no poeta, as dores:

a dor d'alma o faz voltar-se para o mundo;

fecha-se em si para entender,

e abre-se em poemas para expressar. 
 

a dor física o faz voltar-se para si;

abre-se ao mundo para encontrar o remédio,

e fecha-se em si por não poder dar-se ao mundo. 

a dor n'alma o faz solitário em sua luta,

como um herói mitológico,

ele enfrenta dragões para salvar o mundo.   

a dor física o faz triste, impotente,

luta contra micróbios com o qual lutam todos,

e todos perdem,

e ele não é nada além de alguém que também luta e também perde.  
 

a dor d'alma o faz diferente, a dor física o faz igual.
 

assim chega ao final esta semana, arrastando dias,

e neste arrasto trazendo a melancolia:
 

o filosofo invade o poeta e pensa suas dores,

alia à sua enfermidade física uma doença n'alma,

a de se saber mais humano e menos poeta,

mais igual e menos um.
 

paradoxos vívidos e retos,
 

ao acrescentar ao poeta a dor em sua alma,

o filósofo lhe devolve sua condição poética,

e a melancolia que abateria ao homem eleva ao poeta,

e nada é triste ou dorido além do fingimento.
 

diz  Umberto Eco que o

poeta escreve o poema ideal

para a musa idealizada,

assim como o filósofo pensa as coisas ideais

para um mundo idealizado, 
 

é o mesmo conceito do Pessoa,

o poeta finge a dor,

o filósofo pensa friamente sobre a vida, 

não vivenciando, ambos, aquilo que expressam,

pois não é esta a função da arte ou da filosofia.
 

mas, e quando habitam no mesmo cérebro o poeta e o pensador?

e quando apenas saber não basta,

pois este cérebro cresceu em um corpo aventureiro

com um peito romântico? 
 

aí, meu amor, 
 

vamos à vida.

viver a dor para senti-la doída;

viver o amor para senti-lo amante;

viver a vida para sentir-se vivo.
 

o dia hoje ainda trará a noite

e nela te espero para descansar da dor,

amar o amor, e continuar a viver.


isso é o mais leve que consigo ser...

 

POEMA AMOROSO

abri minha boca

enorme

de fome,


engoli seu universo

desconexo,

a delicadeza de seu sexo

na acidez

da minha língua,


à míngua não morro

tenho o vazio

do poema amoroso,


e o sabor de anarquia

que escorre (poesia)

de seu gozo.

AS TARDES

as tardes de quem ama - e tem seu amor distante

não são as tardes douradas pelo pôr-do-sol

líricas tardes dos campos, dos cafés, das orlas

perfumadas pelas rosas que se despedem,

são, antes, as tardes que se despedem em busca da noite

a noite de estrelas distantes como a amada

a noite de desejos e sonhos e querência

onde a ausência é que é negra

a noite dos poetas, a noite é dos poetas

e os poetas são tristes, a tristeza é do poeta

por isso a tarde finda tão tristemente

ela traz a noite que não trará amor

trará poesia, e alguma solidão.

DESCONCERTO

há uma desordem no momento

foi assim que o caos se tornou mundo

e o poeta se fez pleno,

o amante ficou àquela noite

até o sol entardecer,

o tenor acordou mudo

o silêncio...

o silencio era festa

sentimento que se manifesta em versos

uivos em elipse, metáforas, sintaxes

eu quero asas, coxas, lábios

entrar um corpo por inteiro

simbolismo a escorrer pelos espelhos

de toda a verdade, só essa interessa

de toda a fantasia, despir o sentimentalismo

realidade é o que nos resta

jogada sobre a cama,

entre o batom e o vinho

caminho nos absurdos dessa delicadeza

sou presa da ordem, dos artifícios, dos ofícios

no momento a desordem,

uma fera que ronda a madrugada

excitada por sua jugular, ou seu sorriso...

Reflexos

Fecha-se a triologia sobre a Noite, que publiquei em ordem inversa a que foi escrita - entre o primeiro e o terceiro poema, foram 7300 noites... A intenção foi passar, a quem lê, as sensações como ficaram em mim, e não como me chegaram, foi permitir uma visão da minha face como eu a vejo no espelho, invertida, e não o olhar direto com que as pessoas olham aos outros. Sou um reflexo de mim, e dos olhares dos outros sobre mim, numa noite qualquer.
Carlos

A NOITE

Há um homem na noite

mas para a noite um homem

não é nada.

Na noite um homem tem apenas

seus fantasmas, sua poesia,

sua pequena morte na madrugada,

seus olhos velados pelo céu sem luar.

Na imensidão escura o homem se

embriaga de mistérios, caminha em

desatino, errático,  tanto lobo

quanto menino.

Há um homem na noite,

mas há, também,

uma noite neste homem.

A NOITE II

hoje a noite procura um amor

a noite é fútil como os desejos da virgem

não sabe, não aprende

a noite se vende a um poema

um teorema, um perfume de jasmim

a noite é bela e esparrama sua beleza

naqueles que sofrem, nos que choram

e assim os faz felizes

com seus carinhos de meretriz.

 

a noite é dada, dá-se  a todos

poucos a tem,

ninguém toca a noite

a noite toca-se em silêncio

goza no escuro todos os prazeres

todos os pudores, todos os amores

que não quis.

 

a noite etílica, ébria de si

penetra os corpos dos mortos

morreram de amar

ficaram vazios, gelados, inertes

fecharam os olhos para os sonhos

que sonharam em desconsolo,

 

a noite é mais uma noite apenas

é mais uma hora tardia

uma canção sem poesia,

na noite entrego meu querer

a quem interessar possa

na noite nada possuo

a noite possui  a alma

dos que sofrem, dos que choram

a noite se vende num bordel de terceira classe,

passe, eu lhe peço

mas a noite não passa...

À NOITE

a noite começa cedo

três, quatro horas não é mais madrugada

já é a noite que se inicia

 

ninguém pergunta (não há companhia em hora tão única)

se é calor ou frio, se sinto febre ou medo

de onde vem este tremor e esta indolência

este peso que me arrasta, como o horizonte que puxa o sol

mesmo que ele queira ficar mais um instante

sobre o mar, sobre o negro, que é também um mar

pairando no céu onde sabe que o cruzeiro é quem reina.

 

nesta longa noite o sol virá e há de partir

as gentes irão, sonâmbulos da vida, levantarem-se,

comer (os que podem) o pequeno almoço

sentirem-se outros em seus automóveis

serem outros no trabalho obrigatório,

entre morrer de fome e produzir, exerceram seu direito

de escolha, sua liberdade de optar pela única opção...

 

não, não vim falar do sistema, embora ache que é ele

(sempre é) quem me corrói, achincalha ao poeta

exige meus músculos e sangue e neurônios e eu

que me foda para controlar os hormônios,

atravessar a claridade da noite intacto, quer dizer,

preservar minha insanidade até a hora que me venha o lobo,

 

chegou a lua

cheguei em um bar qualquer

bebi qualquer bebida

amei uma mulher,

em todas as mulheres que amei,

amei uma única, e ela se chamava mulher

 

ainda a amo, assim como amo a poesia

e as estrelas me dizem coisas que nem os livros falam

os livros calam, os bichos saem para caçar e serem devorados

 

em meu quarto eu sou um bicho, presa de minha própria fera

como meus pés, meu ventre, minhas entranhas

só não consigo mastigar a cabeça, ela observa e pensa

 

a noite está acabando, mais uma, são três horas,

a noite está começando, é por isso que não dou bola pra deus

ele não conseguiu inventar o dia, disse: faça-se a luz

e ela não se fez, mas o universo parecia ter ficado mais claro

e ele ria-se satisfeito com sua criação, e na terra as crias

dividiram-se entre os outros, os lobos e os poetas, e os malditos

que são lobos e poetas, que amanhecem e jamais dormem

enquanto for noite, e não há dia meu amor, não há,

porque os dias são feitos de amor, mas os homens não...